Recojo el testigo de Tíscar:

Música que sonó en mi mp3 en 2005

Joaquín Sabina
Aute
Bebe
Marisol
Eagles
R.E.M
Caetano Veloso
B.S.O Amèlie

Libros entre mis manos (sólo recuerdo los últimos meses)

La velocidad de la luz, Javier Cercas
Modos de ver, John Berger
La muchacha de las bragas de oro, Juan Marsé
Historia del Arte, Gombrich
El hombre sentimental, Javier Marías
Tonto, muerto, bastardo e invisible, JuanJosé Millás
Peter Pan, JM Barrie
Alicia en el País de las Maravillas, Lewis Carroll
Blanca vuela mañana, Dulce Chacón
Algún amor que no mate, Dulce Chacón

Algunas películas

La vida secreta de las palabras, Isabel Coixet (me encantan todas sus películas)
La Pesadilla de Darwin, Hubert Sauper ( hasta Tanzania también han llegado los efectos devastadores de la globalización)
Diario de una motocicleta, Walter Salles (me quedo con los paisajes, me esperaba más de Gael)
Ciclo de películas Ver sin Vertov (recomiendo de todas el documental irónico sobre el nazismo)
El desencanto de Elías Querejeta (me encantó)
El cielo gira, Mercedes Álvarez (documental sencillo pero dulce)

Paso el testigo a:
Duna
Inchina
Pablix

Su vida no es suya, ni mía, ni tuya, ni de él ni de nadie. Su vida es de todo aquello que ella escuchó, leyó o vio en ninguna parte, sin ningún porqué. Y ahora la ves ahí, con la mirada perdida apoyada en el marco de la puerta, mirando a la nada que se refleja en tus ojos. A ti no se te ocurre otra cosa que no sea detener el tiempo, por eso, con el dedo índice erguido te diriges hacia el reloj que vulgarmente marca su ritmo, el tuyo, el mío, el de todos. No soportas que alguien dirija tus pasos y menos si se trata de un aparato sin vida que amenaza cada momento de paz con su compás. Ella también supone una amenaza para tu existencia pero a ti te gusta. Giras la cabeza y la ves allí parada en el mismo punto de partida, con la mirada más perdida aún y con la cabeza ladeada. Ahora entiendes que no buscaba dentro de ti nada que no supiera ya, porque todo lo que somos está escrito en los libros que ella lee, en la música que ella escucha, en las películas por las que ella bucea.

Tú no eres más que una parte de su vida, un capítulo dentro del libro que ella decidió escribir cuando el espejo le devolvió su imagen, la que ella creía haber dejado entre tus sábanas. A veces quisieras arañarle las entrañas para que ella con un grito te hiciera olvidar que tu vida sin la suya no tiene sentido.

Siempre soñaste con ser como ella. En tus sueños pasabas las horas leyendo en tu cama mientras imaginabas estar en un parque, visitabas al médico porque te sentías bien, llorabas mientras te lavabas los dientes, pintabas en la pared tu nombre para recordar quién eras y cada verano detrás de tu cristal llovía. Pero esos sueños no eran tuyos aunque ahora estén escritos en su libro.

Dicen que cada vez que un tren viene hay otro que se va.
Yo he perdido varios.
Aunque últimamente no sé qué habré hecho para no perder ninguno.