(( Soy feliz pero me gusta suponer que no lo soy. ))

En la penumbra de la noche busco todo aquello que el día me ha negado. Siento una oscura sensación nada comparable con ningún sentimiento catalogado. Miro mi cama y me imagino acurrucada entre las sábanas como quien esconde detrás de la puerta una falsa inocencia. Seguramente mañana despierte el día soleado, porque es así como despiertan los días de primavera (e incluso invierno) en esta inhóspita ciudad. Aquí no hay tregua, ni siquiera cuando desearías vivir de noche durante meses sin ver ningún haz de luz. Estúpida luz.

(( Y todo sigue su rumbo ))

Y me siento feliz aunque nadie pueda entender que me esfuerzo por sentir mi interior frío, con ese olor a alcanfor que envuelve las iglesias. Todo resulta en vano porque ahora las cosas son distintas y cada día, una minúscula parte de mí asimila que me toca ser feliz. Es más, soy plenamente feliz.
Tal vez me resista a dessprenderme de aquellos momentos en los que no lo fui porque tenga miedo a desnudarme. O también puede que sea por otro tipo de miedo, miedo a olvidarme de que cuando uno es feliz no importa que el tiempo pase sin llevar ninguna acción implícita.